TRES MICRORELATOS

Manuela

Pastel de soportándome
Los lunes son muy difíciles de llevar. Tengo que usar más maquillaje del habitual. En el trabajo no deben sospechar nada. El médico me ha mandado tranquilizantes pero él tampoco sabe qué es lo me inquieta.
Los viernes empiezo a ponerme nerviosa antes de que llegue. Me hace entrar en el dormitorio. Me golpea contra la pared. Ya no grito. Ahora me imagino que salgo por la puerta y que paso por un puente que sobrepasa un río turbio. Al final del puente hay un arcoíris. Yo paso por debajo y entro en un mundo mágico. Una verde pradera llena de flores de todos los tamaños y colores. Deja de golpearme. Ahora tengo que acceder a sus peticiones en la cama. Ya ni me molesta su fétido aliento a alcohol.

Escondido

Óleo cedido por Niñaca
El polvo juega con mis pies bajo el banco de los pasillos del juzgado. Tanta mierda de casos que habrán pasado por aquí. Hay dos policías, aunque ajenos a mi historia.
A la hora de comer Manuela habla de cosas irrelevantes y yo recuerdo las monsergas de mi madre en los días nublados de Wisconsin. Este debe ser el motivo por el que quiero callar a las mujeres. No son alucinaciones, es la descarga eléctrica que siento cuando sus palabras rompen mi flora natural. Tampoco escucho las mismas frases que decía mi madre, esas las sueño. Nunca acaba de morir en sueños. Siempre vence, siempre está presente, será que la quiero.
Que la necesito, y ella lo sabe, y se ríe de ello. A veces me planteo si eso de pegar no estará bien. ¿Pensará ella si está bien lo que hace?
Ella sabe como callarme y decirme que me espabile. Cómo humillarme y pedirme esfuérzate un poco. Cómo expresarme su agobio cuando entra alguna chica en el bar y sus curvas me avisan. Sabe cómo mentir y cómo hacer uso de su poder ¿Para qué dice que no se siente segura en la relación si sabe exactamente lo que está ocurriendo?

Llevo los zapatos más limpios de todos lo que estamos sentados. Esta mañana he puesto especial cuidado al calzarme para el juicio, como si las heridas de Manuela estuviesen marcadas en mis pies y tuviese que ocultarlo. Prefiero llevar mi dolor en secreto. La voz metálica de una mujer suena en una especie de móvil que lleva un policía en su cadera.

Hacen daño desde lo escondido, donde más saben ellas; que son mujeres y conocen de lo que va la vida. Se ensalzan de ser más listas y más universitarias; es cierto, por eso lo hacen tan bien. Trabajan excelentemente detrás de esa pose de ingenuidad. Se desenvuelven perfectamente manejando la intención de herir. Los hombres en cambio somos más impulsivos, más evidentes. Ellas sí que saben.

Y qué sabrán los jueces del daño escondido que hacen ellas. Una vez más lo que se percibe vuelve a ser lo masculino. Las marcas del odio que deja el hombre se ven. Las heridas de las mujeres se sienten. Y así hacen sentir ellas a los hombres, pero escondido.

Ley

Acrílico de soportándome
No sabía si meterme dos rayas de coca, irme a la playa o caminar por la sierra. Por lo pronto me voy a tomar el antidepresivo que al menos es legal. Mamá ha ido al médico y tengo la casa para mí. El tiempo va a permanecer tan apacible según las noticias que voy a poder dedicar el día a lo que me apetezca. Ahora voy a por las lonchitas de cocaina, que seguro me ayudan a pasar un día espectacular. Necesito salirme de la rutina ¿Un polvo? ¿no? ¿Por la nariz o por la vagina? No sé, a mi me resultan los dos igual de ilegales. Al hablar tan claramente de sexo me asusto a mi misma. Me siento puta. Como cuando papá se lo chillaba a mamá. Los golpes en la pared eran más frecuentes los fines de semana. Algunas noches el jaleo era constante y en mi dormitorio a oscuras me preguntaba si todo esto lo provocaba el alcohol. Yo deseaba que llegase la ley, el orden. Y cuando venía la abuela en otoño, aquellos noviembres eran de reposo y podía dormir tranquila. Pero en cuanto ella marchaba a Wisconsin empezaba de nuevo la batalla. Papá ha dejado de ser violento hace unos años, desde que aprobaron la nueva ley de violencia de género.

Dedicado a todas las personas que han sufrido malos tratos.